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雨水顺着茅草棚顶的缝隙滴落,在泥地上汇成一个个小水洼。烈九蹲在草棚角落,小心翼翼地用木棍拨弄着火堆,让微弱的火苗不至于熄灭。他的眼睛时不时瞟向正在刺绣的小姨——齐霜儿的左臂还固定着夹板,右手捏着绣花针,在粗布上艰难地穿梭。
"小九,帮小姨穿个线。"齐霜儿的声音轻柔得像一阵风。
烈九放下木棍,接过针线。七岁的孩子手指还不够灵巧,试了三次才把线穿过针眼。他看见小姨右手掌心密密麻麻的针眼,有的还渗着血丝。
"小姨,疼吗?"烈九忍不住问。
齐霜儿笑了笑,眼角泛起细纹:"不疼。来,小姨教你绣最简单的平针。"
烈九皱起鼻子:"我是男孩子,才不学绣花呢!"
"傻孩子。"齐霜儿用指节轻轻敲了敲他的额头,"你娘当年可是最出色的绣娘,连皇宫里的娘娘都点名要她的绣品。"
烈九眼睛一亮:"真的吗?"
"当然。"齐霜儿的目光变得悠远,"你娘绣的牡丹,能引来真蝴蝶停在上面。"她的声音突然低了下去,"可惜..."
烈九知道小姨又想起了她说的那场“大火”。他懂事地没有追问,而是拿起另一根针:"小姨教我吧,我帮你绣。"
齐霜儿惊讶地看着他:"你不是说..."
"我想学。"烈九固执地说,黑亮的眼睛里闪着坚定的光,"我想绣得和娘一样好。"
草棚外雨声渐密,棚内一灯如豆。一大一小两个身影凑在火堆旁,针线在粗布上穿梭。烈九的第一针就扎破了手指,血珠冒出来,他赶紧把手指含在嘴里。
"疼吗?"齐霜儿问。
烈九摇摇头,含糊地说:"不疼,比矿洞背矿轻松多了。"
齐霜儿的眼眶突然红了。她别过脸,假装整理线团,偷偷抹去眼角的泪水。
第二天清晨,天刚蒙蒙亮,烈九就抱着一个小包袱溜出了草棚。包袱里是齐霜儿熬了三个晚上绣的五方手帕,虽然针脚不如从前精细,但在贫民窟里已经算上等货色。
集市上人声鼎沸。烈九找了个空地,学着其他小贩的样子把手帕摊开。他清了清嗓子,却喊不出声——七岁的孩子第一次做生意,脸憋得通红。
"小叫花子,这破布也敢拿出来卖?"一个满脸横肉的胖子踢了踢烈九的摊位。
烈九抬头,认出这是集市上有名的地痞王二。他攥紧拳头,声音却出奇地平静:"这位大叔,这是上好的绣品,一方只要两文钱。"
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